Recado

Em meio ao murundu de coisas

no universo colorido do brechó

um pacotinho plástico

cheio de papeizinhos

cartões postais e santinhos

(não de políticos, santos mesmo!)

Peguei, não resisti, comprei

Abri em casa, curiosa,

Dezenas de cartões postais,

sem escrita e sem selo

de vários locais, as fotos antigas...

Mas o tesouro, as figurinhas

de santo, adivinha quem?

Nossa Senhora do Rosário

e São Benedito, os principais

repetidos, em várias ilustrações

anos de festas das Irmandades,

de novena e devoção sem fim

Santo e santa dos escravos,

padroeiros da gente "de cor"

Mais uns outros, variados:

Nossa Senhora da Conceição Aparecida,

a do Carmo e a de Fátima,

o Expedito nunca falta,

Menino Jesus, Sant'Antoninho,

rezas, pedidos, novenas,

pela chaga no ombro do Cristo...

em textos que voltam no tempo

até onde eu não era nascida

E junto com todos os santos

Acompanhando São Dito

e a Senhora do Rusarinho,

de braço dado co'eles dois

a maior riqueza,

a maior vergonha,

a dor da Escrava Anastácia...

Verão

Solto as tranças

e a mãe vem lavar

o cabelo comprido

sem pressa

Sentadas ao sol

ela desembaraça

e cantarola

uma velha canção

Tudo está bem

a mão percorre os fios

rapidamente:

novas tranças

Calor do sol,

do corpo da mãe

das mãos

no gesto ancestral

Avó, bisavó,

as índias e as negras

herança

discreta vaidade

Uma vez ouvi, comovida

a poeta recitar

A voz falhou

no poema da mãe

Rapidamente secou a lágrima

e recusou num gesto as palmas

_Vim de Divinópolis, pra dar vexame em São Paulo!

Respirou fundo

e recomeçou

desta vez até o fim.

Modo de espera

"Estou pousado em mim

Igual que formiga

sem rumo."

Só mesmo o poeta

poderia definir assim

só mesmo o homem-terra

que vê nas águas refletido o céu

que enxerga nas minúcias

o que atropelamos

O inseto mais diligente, perdido

pode outra imagem ser tão precisa?

A angústia de ensimesmar-se

Estar em si, desencontrado do entorno

Estar além, desencontrado de si

Cada vez mais acredito

na observação como origem

das mais belas obras

A observação atenta e minuciosa,

o olhar poético, encantado, encantador,

sobre a natureza,

simples,

misteriosa,

absoluta

A natureza da qual, esquecemos,

fazemos parte

Como fazem parte do corpo

a cabeça

e o coração.

" A normalidade é assombrosa.

Sua puerícia é mesmo carne de poesia."

As citações são de Manoel de Barros e Adélia Prado, respectivamente, nas obras: Tratado Geral das Grandezas do Ínfimo e Manuscritos de Felipa. Hoje estou formiga.

Tempero

Carece não dividir

o corpo e a alma

Deixar fluir a canção

no ritmo mesmo do tempo

Criar e lamber a cria,

arrodear,

cercar de cuidado e depois

ver partir

Carece destrancar

o rosto e o caminho

Deixar o ir e vir

suavizar a pedra,

apurar o doce.

Carece amar sem receio,

doer sem remorso,

moer o grão pequenino

entumescido de sol

em tão fino pó

que uma pitada

baste.

Fóssil

De acordo

com os cálculos

(cálculos são pedras!)

há conchas

desde os primórdios.

Os tenros moluscos

que as habitam

também.

A casa então

é milenar.

Existe

desde que o mais mole dos seres

se escondeu do predador

e secretou (secretar é um verbo esquisito)

misto de areia e sucos gástricos

e expeliu (expelir é bom)

o misto de si e do meio

que viria a habitar.

Estas são as hipóteses científicas.

No meu ABC, fica assim:

O homem, com inveja, construiu

com barro, excremento e palha

também sua casa

Madeira veio depois

Metal e vidro mais adiante

O plástico, o papelão,

n'algumas moradas hoje.

Dona Doida diz que Deus gosta

de espiar a casa do homem

Seu olhar por cima

da cumeeira do mundo.

O que será que Lhe apraz?

Como o molusco na concha,

nossa imensa solidão?

Ou nossa capacidade

de povoar de mistérios,

de agregar criaturas,

de miniaturizar o universo,

criando para nós mesmos

o que houvera de agradá-Lo?

Sempre pensei no Deus

jogando eterno xadrez

com Aquel'outro.

As partidas se sucedem

ganhando, ora Este ou Aquele.

Então nosso mundo,

possa ser que seja o prêmio:

a casa de bonecas,

todinha mobiliada

e com a gente dentro.

Mas o bom que Eles acham

é jogar!

Dona Doida é a personagem do poema de Adélia Prado que ganhou vida na peça teatral com a atriz Fernanda Montenegro.

Gaston Bachelard escreveu um livro sobre A Poética do Espaço, assim como escreveu sobre a água e o ar...

Desde criança, tenho fascínio por conchas.

Bispo

O poeta é um fingidor...

Definitivamente.

Dilacerado, ainda sangrando, finge.

Risonho e franco, ensolarado, finge.

Embriagado de sua importância, finge...

Perdido no tiroteio, ainda assim,

com pompa e circunstância,

finge que está só de passagem,

nas mãos o caderno de anotações.

A linha que divide o real do imaginário,

o mundo paralelo, onde reina,

é tão tênue quanto a máscara

que insiste em portar.

O poeta não engana ninguém,

a não ser a si próprio,

com seu paletó invisível

que só alguns podem ver...

Com a flor na lapela inexistente,

espalha seu perfume por aí,

indiferente aos cáusticos

e aos sonolentos.

Seu delírio é tamanho,

que Vê.

Finge tão completamente,

que chega a pensar que é dor,

a dor que deveras, sente.

A citação é de Carlos Drummond de Andrade, para quem uma pedra não é só uma pedra.

O Rei está nu é um conto inspirador.

Arthur Bispo do Rosário criou sobre a dor, o desprezo e a ignorância, uma roupa pra ver Deus.

Raiz

Lá vai a garça voando,

batendo papo na areia,

Me leva contigo, garça,

Me tira de terra aleia, ai, ai...

De vez em quando a poesia

que faz morada na gente

Cisma de sair voando

pras bandas de seiláeu...

Então, a gente que vive

tão ocupado, com pressa

de viver maomenamente

Se apercebe que viver

é tamém catar poesia

este piolho danado

que se esparrama de banda

se os dedos querem garrar

Daí a gente desprende

do ofício mais ordinário

de arear panela, secar chão,

bater prego, comprar bugiganga

E dana a olhar pro céu (meu amor!)

que fica lindo na invernagem...

Espiar na ilha, a árvore

coalhada de garça branca

(e alguns biguás)

faz duvidar da importancia

da gente, tão pequeninha

diante de aguada tão bela

que tinge todas as coisas

Como os meninos no pasto

Correr, descalço na terra

do tododia esquecido

é de muita precisão

Faz da gente suburbano

e feliz de novo,

Amém

Olha pro céu, meu amor é um dos versos do Véi Lua, Gonzagão, que ficam lindos na voz da Ceumar, moça encantada.

Os versos do início foram recolhidos de cantigas populares por Villa Lobos, assim me contou um dia, Gisele Cruz.

Verdade

Uma vez meu amigo Yaguarê

a propósito de uma certa professora

que insistia em que ele tirasse a camisa

pra contar histórias para os alunos (?!)

disse assim:

_ Eu não sou o índio que a senhora quer. Eu sou o índio que EU SOU.

E foi-se embora.

Volta e meia digo também.

E recomendo.

Serenata

É normal que as coisas saiam do controle

É normal, tento me convencer, que as coisas saiam do controle

Senão o que explicaria

a peça no forno entortar

a agulha furar o dedo

o bolo desandar...

Todas as pequeninas coisas

que parecem ter vida própria

(artes do fogo, do ar...)

lembram a fantasia infantil:

_Quando a gente está dormindo, tudo conversa,

tudo se move e brinca e dá risada,

o fogão, os brinquedos, as xícaras e a prateleira.

Pessoinhas saem dos livros e passeiam pela casa,

que nem naquele filme do museu, sabe?

Dito assim, parecem artes noturnas (coisa de Saci)

sumirem agulhas, dedais,

mudarem-se os livros das estantes

e pra debaixo da cama ir parar

o anel que tu me destes.

Escapam do frágil controle que fingimos ter

as auroras, os vendavais,

as teias prateadas das aranhas

e a lua nova que teima em brilhar

trazendo a música que invade os dormitórios.

Como controlar

a mão do poeta que procura um verso

a voz de mulher, que é capaz de criar mundos no mundo,

o alarido dos amigos que se encontram?

Que bom que as coisas saem do controle,

ainda bem!

A expressão em itálico refere-se a canção "Livros", de Caetano Veloso.

O bordado mágico da foto foi feito pela Trudy, índia colombiana com nome alemão!

Brilho

Quando criança, vi de relance,

em um passeio pela mata da Cantareira

as cores brilhantes da cobra coral.

O susto, o fascínio,

a dúvida (falsa ou verdadeira,

venenosa ou não?)

Tudo durou alguns segundos.

Lá também vimos os bugios

que gritavam de muito alto

nos assustando durante a passagem.

O pai nos proporcionou sempre

este contato com a natureza,

viajando, pescando ou apenas

nos levando a perambulações

por lugares que conhecia.

Nada muito planejado,

apenas o lanche pra matar a fome.

A curiosidade nos levou a conhecer

e buscar saber cada vez mais

sobre o vôo dos pássaros, sobre as conchas,

os fósseis trazidos para casa,

os sinais encontrados nas pedras.

Neste sentido, o pai foi cientista,

tanto quanto a mãe, professora

e juntos nos ensinaram como ler a natureza.

Os avós, estes já eram mestres nisso...

Hoje em dia, esta sabença

de encontrar as teias de aranha orvalhadas,

os cogumelos que nascem depois da chuva,

os tapetes de flores na primavera

de saber o nome dos pássaros e das plantas,

as venenosas e as que curam,

as que dão flores ou frutos bons de se comer,

toda a magia escondida num espelho d'água,

os peixinhos minúsculos, girinos, pitus,

tudo está cada vez mais raro

e menos valorizado.

No entanto, há filhos iniciados

e outros virão, por certo...

e ainda temos Manoel de Barros,

com seu coisário de nadezas que nos encanta

Há salvação...

As listras da cobra coral, suas cores,

seguem em meus olhos como um sinal,

uma conexão com a mata,

um portal.

Manoel de Barros é o poeta das coisas ínfimas, invisíveis, essenciais.

O poeta da natureza em seu estado puro.

Aconchego

Um binóculo pra observar pássaros:
trocentos reais.
Um livro sobre as aves tropicais:
outros tantos.
Alimentar um beija flor na palma da mão...
Não tem preço.

O beija flor foi uma das formas que Ñanderu, o Pai Primeiro do povo Guarani, escolheu para visitar a Terra e sua criação. Honra e agradecimento ao Pai, pela graça de sua companhia.

A foto é da Regina, em visita ao litoral norte paulista.

Pâo e poesia

Vaidade de vaidades, tudo é vaidade...

Me disseram que blog é vaidade
Deve ser...
Nestes tempos de pouco pão
e mais minguada poesia
a procura recorrente é por
interlocução
Inteligente, se possível...
Silenciosa, mas doce.
Volto aqui depois de tempos
contando sobre o quintal,
a casa, de novo...
Nossa casinha amarela
que nem bolo de fubá
está quase pronta.
Já tem recebido visitantes:
beija-flores, rosas,
gafanhotos verdes,
que os índios chamam tucuruvi
e a gata branca, manhosa
que requer atenção constante
e adora um cafuné.
Vela acesa na janela,
flor no vaso,
pão na mesa, quentinho.
O Espírito Santo de papel machê,
a Iemanjá cercada de frô,
mosaicos de caquinho
e duas cadeiras, ainda por terminar...
Família, âncora da gente.
Visita do pai, constante,
que vem vigiar a obra
trazendo suas ferramentas e
tapando todos os buraquinhos.
Visita da mãe, severa,
de olho em cada cantinho,
querendo organizar a vida
de gente tão desorganizada!
A confusão de pedreiro e pintor,
gente que de vez em quando some
e quando aparece, trabalha.
Os filhos, o amor,
encontrando seu espaço na confusão.
O amor fazendo seu espaço.
As formigas, joaninhas,
as folhas no quintal,
vida diária, lida diária, rotina,
que agora acho tão boa!
Não vejo a hora de ter aqui
amigos queridos
pra prosear sem pressa
tomar chá, comer bolo,
fazer fuxico e canção.
Assim que acabar eu conto,
se bem que, de verdade,
a reforma de dentro da gente
não termina nunca... né mes?

O título da postagem é o nome de uma canção de Moraes Moreira.
A citação inicial é atribuída ao Rei Salomão.

A foto é do Cauê.