Banquete

As vezes sinto a chibata

Ela vem de onde menos se espera

Da língua ferina – o sarcasmo, o escárnio

Dos lugares ocultos, em hora errada

 E a vista de todos, na cidade

As vezes sou a chibata

Que zune e fere o outro

A chibata fere a carne

Dor de ser, sem confirmação

A dor de construir humano em mim, refletida no olho do outro

Estranheza, solidão, de perto

Sou desse jeito, nem pra mais, nem menos

Vital, sanguínea, animal

Devoro a presa, enterro os ossos

Lambo os beiços, koitxanaré...

Não dou o que não tenho

honro minha jornada

e morro pelo que acredito

Entendo educação de outra maneira

Na essência do viver

não pego carona

Só sei, se vivo.

Pé de moleque, amendoim, paçoca

Doces feitos do machucar, pisar no pilão

Ambrosia, doce do talhar o leite com laranja,

Estragar, quebrar, tirar o cerne, desgrudar

Ferver, fogo baixo, tempo que baste

Assim seja:

Vaidades vãs, quebrantai!

Discursos ocos, fervei até concentrar!

É o doce milagre dos restos, o que trago

E o banquete está servido,

Tenho nódoa na alma

Ainda assim me levanto

Todos os dias,

 junto o arco, a flecha,

 a colher de pau

 a chave do carro

E dirijo, sem permissão,

ao terreno do meu embate

E falo até a voz sumir, e danço

E conto as históri
as de minha gente

Cultura é pra mode curar!