Mulé rendera

Sigo perseguindo tramas,

conflitos,

revivendo dramas

ancestrais

Colecionando loas

e coletando dados

De mãos dadas

Fé e racionalidade

Razão que não embota

a emoção que vaza

Brota, como a rosa amarela

e seu calor

Emana, suave como a pétala,

bruta como o espinho

Dói, rasga a pele,

mas é antídoto do próprio corte

Entre o comum e o diferente

quero os dois...

Links e laces,

retiro e multidão

Gemini ser e sentir,

sempre na contramão...

Alheio a tudo - o copo, o movimento,

o Tempo escorre, definitivo.

Recado

Em meio ao murundu de coisas

no universo colorido do brechó

um pacotinho plástico

cheio de papeizinhos

cartões postais e santinhos

(não de políticos, santos mesmo!)

Peguei, não resisti, comprei

Abri em casa, curiosa,

Dezenas de cartões postais,

sem escrita e sem selo

de vários locais, as fotos antigas...

Mas o tesouro, as figurinhas

de santo, adivinha quem?

Nossa Senhora do Rosário

e São Benedito, os principais

repetidos, em várias ilustrações

anos de festas das Irmandades,

de novena e devoção sem fim

Santo e santa dos escravos,

padroeiros da gente "de cor"

Mais uns outros, variados:

Nossa Senhora da Conceição Aparecida,

a do Carmo e a de Fátima,

o Expedito nunca falta,

Menino Jesus, Sant'Antoninho,

rezas, pedidos, novenas,

pela chaga no ombro do Cristo...

em textos que voltam no tempo

até onde eu não era nascida

E junto com todos os santos

Acompanhando São Dito

e a Senhora do Rusarinho,

de braço dado co'eles dois

a maior riqueza,

a maior vergonha,

a dor da Escrava Anastácia...

Verão

Solto as tranças

e a mãe vem lavar

o cabelo comprido

sem pressa

Sentadas ao sol

ela desembaraça

e cantarola

uma velha canção

Tudo está bem

a mão percorre os fios

rapidamente:

novas tranças

Calor do sol,

do corpo da mãe

das mãos

no gesto ancestral

Avó, bisavó,

as índias e as negras

herança

discreta vaidade

Uma vez ouvi, comovida

a poeta recitar

A voz falhou

no poema da mãe

Rapidamente secou a lágrima

e recusou num gesto as palmas

_Vim de Divinópolis, pra dar vexame em São Paulo!

Respirou fundo

e recomeçou

desta vez até o fim.

Modo de espera

"Estou pousado em mim

Igual que formiga

sem rumo."

Só mesmo o poeta

poderia definir assim

só mesmo o homem-terra

que vê nas águas refletido o céu

que enxerga nas minúcias

o que atropelamos

O inseto mais diligente, perdido

pode outra imagem ser tão precisa?

A angústia de ensimesmar-se

Estar em si, desencontrado do entorno

Estar além, desencontrado de si

Cada vez mais acredito

na observação como origem

das mais belas obras

A observação atenta e minuciosa,

o olhar poético, encantado, encantador,

sobre a natureza,

simples,

misteriosa,

absoluta

A natureza da qual, esquecemos,

fazemos parte

Como fazem parte do corpo

a cabeça

e o coração.

" A normalidade é assombrosa.

Sua puerícia é mesmo carne de poesia."

As citações são de Manoel de Barros e Adélia Prado, respectivamente, nas obras: Tratado Geral das Grandezas do Ínfimo e Manuscritos de Felipa. Hoje estou formiga.

Tempero

Carece não dividir

o corpo e a alma

Deixar fluir a canção

no ritmo mesmo do tempo

Criar e lamber a cria,

arrodear,

cercar de cuidado e depois

ver partir

Carece destrancar

o rosto e o caminho

Deixar o ir e vir

suavizar a pedra,

apurar o doce.

Carece amar sem receio,

doer sem remorso,

moer o grão pequenino

entumescido de sol

em tão fino pó

que uma pitada

baste.

Fóssil

De acordo

com os cálculos

(cálculos são pedras!)

há conchas

desde os primórdios.

Os tenros moluscos

que as habitam

também.

A casa então

é milenar.

Existe

desde que o mais mole dos seres

se escondeu do predador

e secretou (secretar é um verbo esquisito)

misto de areia e sucos gástricos

e expeliu (expelir é bom)

o misto de si e do meio

que viria a habitar.

Estas são as hipóteses científicas.

No meu ABC, fica assim:

O homem, com inveja, construiu

com barro, excremento e palha

também sua casa

Madeira veio depois

Metal e vidro mais adiante

O plástico, o papelão,

n'algumas moradas hoje.

Dona Doida diz que Deus gosta

de espiar a casa do homem

Seu olhar por cima

da cumeeira do mundo.

O que será que Lhe apraz?

Como o molusco na concha,

nossa imensa solidão?

Ou nossa capacidade

de povoar de mistérios,

de agregar criaturas,

de miniaturizar o universo,

criando para nós mesmos

o que houvera de agradá-Lo?

Sempre pensei no Deus

jogando eterno xadrez

com Aquel'outro.

As partidas se sucedem

ganhando, ora Este ou Aquele.

Então nosso mundo,

possa ser que seja o prêmio:

a casa de bonecas,

todinha mobiliada

e com a gente dentro.

Mas o bom que Eles acham

é jogar!

Dona Doida é a personagem do poema de Adélia Prado que ganhou vida na peça teatral com a atriz Fernanda Montenegro.

Gaston Bachelard escreveu um livro sobre A Poética do Espaço, assim como escreveu sobre a água e o ar...

Desde criança, tenho fascínio por conchas.

Bispo

O poeta é um fingidor...

Definitivamente.

Dilacerado, ainda sangrando, finge.

Risonho e franco, ensolarado, finge.

Embriagado de sua importância, finge...

Perdido no tiroteio, ainda assim,

com pompa e circunstância,

finge que está só de passagem,

nas mãos o caderno de anotações.

A linha que divide o real do imaginário,

o mundo paralelo, onde reina,

é tão tênue quanto a máscara

que insiste em portar.

O poeta não engana ninguém,

a não ser a si próprio,

com seu paletó invisível

que só alguns podem ver...

Com a flor na lapela inexistente,

espalha seu perfume por aí,

indiferente aos cáusticos

e aos sonolentos.

Seu delírio é tamanho,

que Vê.

Finge tão completamente,

que chega a pensar que é dor,

a dor que deveras, sente.

A citação é de Carlos Drummond de Andrade, para quem uma pedra não é só uma pedra.

O Rei está nu é um conto inspirador.

Arthur Bispo do Rosário criou sobre a dor, o desprezo e a ignorância, uma roupa pra ver Deus.